Estamos passando por um período de adaptação, mas logo estaremos com o gás total, trazendo muita coisa interessante no novo blog que estamos preparando. Acessem www.fantasticocenario.com.br e confiram!

Nos últimos anos, minhas preferências de leituras mudaram bastante. Uma boa parte da minha biblioteca são livros-reportagens e biografias em detrimento da ficção.
Não sei o motivo, embora deva ter uma causa importante, talvez hoje ache a vida real muito mais surpreendente que a ficção, e a ficção tenha caído na banalidade do lugar-comum. Talvez.

Nestas leituras, biografias e autobiografias são um dos pratos mais interessantes, não pelo que dizem, mas pelo que se esconde nas entrelinhas.
Onde os aspectos não comentados pelos biografados revelam muito mais sobre suas personalidades do que os comentados.
É um jogo interessante.

E quando o biografado (ou autobiografado) em questão é um personagem tão repleto de idiossincrasias e contradições quanto Marlon Brando, o nível do jogo sobe.

Em Brando, uma coisa que fica evidente é a sombra da família arruinada, que o acompanhou por toda a vida, da mãe alcoólatra e infeliz, do pai física e emocionalmente brutal (e se percebe que por mais que ele diga que tudo era passado, se percebe que mesmo velho Brando não superou a relação de carência e ódio com ele).
E ao longo de várias histórias que passam pela fase de ouro hollywoodiana, os únicos momentos de afeição genuína que transparecem no livro, são quando ele fala das irmãs, que passaram pelo inferno familiar junto a ele.

Para quem se interessa pelos bastidores de Hollywood, uma boa leitura.

Suas telas buscam retratar a turbulência urbana, algo como pintar bêbado em um carro a 100 por hora, segundo o mesmo.

Bom, ele conseguiu.

Esta manhã acabei de ler a grossa coletânea organizada por Ítalo Calvino.

Foi difícil, a leitura se arrastou por longos oito meses e alguns contos eram espessos e truncados demais para meu paladar.

Sempre tive bastante preconceito com a literatura do século XIX, a minha barreira com Machado de Assis, por exemplo, é gigantesca. Acabei comprando o livro, uma, porque adoro literatura fantástica (particularmente a latina) e outra, como uma prova dos nove, uma tentativa de romper esta barreira do preconceito.

E o que é melhor que tentar devorar um livro de 500 e tantas páginas muito bem acabadas para romper um preconceito?

Pois bem, fora a eventual curiosidade histórica, o livro valeu por poucos contos.

Lá pela segunda metade do livro a coisa começou a melhorar em campo, afinal entraram em campo Edgar Allan Poe,  Ambrose Bierce, Robert Louis Stevenson, Rudyard Kipling e H.G. Wells, gente que não brinca em serviço.

Poe bateu ponto com o Coração Denunciador, um dos seus maiores clássicos. E esta já é a terceira coletânea que eu tenho onde o conto aparece, será que os direitos dela são mais baratos?

Outra boa surpresa foi o angustiante Chickamauga, de Ambrose Bierce, com as visões de um bebê surdo-mudo que se arrasta durante um massacre, espetacular e perturbador, comecei a me animar.

Mais adiante, outro clássico, O Demônio da Garrafa, de Robert Louis Stevenson, um dos melhores escritores daquele século e foi ótimo reler em nova tradução a história do homem que tinha um demônio que concedia 3 desejos dentro de uma garrafa, que sempre tinha que ser revendida pela metade do valor de compra.

Em seguida para finalizar bem, dois autores que eu vi pilhas de adaptações de suas obras mas nunca tinha lido, primeiro, Rudyard Kiplyng com Os Construtores de Pontes, e aí fiquei sabendo que não é por acaso que O Homem que Queria ser Rei é um puta filme.

E depois, H.G. Wells com o desconhecido Em Terra de Cego, sobre um homem que encontra no Tibete uma colônia que após gerações vivendo na escuridão, perderam os olhos, uma parábola amarga sobre poder e ambição com rumos completamente inesperado.

Os pratos de entradas foram amargos, mas a sobremesa foi muito boa.

O resultado impressionante, você vê abaixo:

Seu traço é simples, bonito e recheado de brincadeiras visuais. Para começar bem o dia.

Como sempre acontece, o bombeiro Montag começa gradualmente a despertar e questionar qual a real razão do que eles fazem e, claro, acaba por fim se tornando uma das bibliotecas humanas caçadas pelo estado, o resultado é uma das mais belas ficções sobre totalitarismo e a força da ignorância, curiosamente, mais atual hoje do que nunca.

Esta edição com belíssimas ilustrações de Sam Weber é simplesmente espetacular, desde a capa à contracapa, posto aqui as melhores imagens do livro.

Se puder, leia.

Clarisse, a estranha menina do fim da rua, que desperta sentimentos há muito enterrados em Montag.

A paredes-televisões do futuro, lembra em muito a alienação promovida diariamente.

Um dos pontos de mudança para Montag: o homem que opta por ser queimado com seus livros.

Os cães farejadores de papéis.

O final: Montag se converte em mais uma biblioteca humana.

Um carteiro nunca perde uma carta.

Mesmo que ela tenha caído em um vão e ali adormecido e amarelado ao longo de 50 anos, mesmo que a reforma no velho prédio a desnudasse e revelasse, isso basta para que velhas mãos a apanhem, para que velhos olhos a decifrem, para que velhas pernas lhe concedam movimento e então – tardiamente – repouse entre a grama de um velho túmulo, onde seu destinatário sonha os sonhos que só os mortos sonham, a velha mente não liga para a inutilidade deste gesto, William era um velho sentimental, William era um carteiro à moda antiga.

E um carteiro nunca perde uma carta.

Pompidou, o Melhor Conselheiro do Homem

Todo homem tem que ter um conselheiro leal para os momentos difíceis, Jacques tinha o seu, o cachorro Pompidou; tudo bem, não fosse ele o recém-eleito presidente da França e houvesse comentado isso em rede nacional.

Agora, os manifestantes se amontoavam nos portões de sua residência, o que deveria fazer… opção a: abrir a janela e encarar os manifestantes (?), opção b: pedir desculpas por dizer a verdade (?) , levantou, criou coragem e caminhou até a janela, quando seus olhos viram Pompidou com a coleira de passeio na boca, junto com duas passagens aéreas para a Argentina, abanando o rabo perto da porta reservada para saídas secretas.

Batata, Pompidou nunca se enganava.

Grosso

Yeshua estava ficando com o sangue grosso, ao menos era o que dizia o laudo médico, que mediante muita insistência, fizera.

Era a dieta inadequada, afirmou o médico com aquela certeza de quem faz o juramento de Hipócrates, Yeshua era âncora do jornal local, ele sabia o que estava engrossando seu sangue: eram as notícias, o banho de sangue de cada noite, quem ele achava que era para pensar em enganá-lo?

Naquela noite olhou o prompter, piscou, respirou fundo, e então anunciou que uma mãe matara e comera os fígados dos próprios filhos.

Bastante interessante.